Ajayu comUNIDAD: Antología parte III

CRONOPIO

A seguir se encuentran algunos poemas del autor Bertolt Brecht quien se ensañó contra la guerra
aunque le tirase al exilio y que por ello, su intento por hacer algo tuviese que hacerse por fuera de las
zonas de tiros, ya que había sido arrojado lejos de su país cuando este se laceraba, se esquirlaba
y empezaban a pulular las parcas.

Se puede apreciar en los versos las ideas centradas en lo que queda durante y después de la guerra
(viudas, huérfanos, tumbas anónimas, fosas comunes, vacíos, preguntas sin pronunciarse ni
responderse, ningún responsable, ningún victimario...). De paso, también cuestiona lo que propende
la guerra que es en general la indiferencia paulatina, porque nadie se ocupa de ella, por mala que sea,
hasta que no se le venga de frente, hasta que le toque el turno de que “lo cojan”.

Total que la guerra acontece, desde esta arista, por una disposición cultural y social que se encarga
de que germine e infeste todo a su paso. Porque la guerra no es un golpe de mala suerte en una nación,
es el producto de un prolijo, buscado y esperado proceso, es la unión de muchas variables que pocas
veces de aúnan solas, por lo que se convierten en el resultado de un deseo y suerte mancomunados.
Desde allí, la guerra es vista como consecuencia de lo que somos y hacemos, por ende, todo lo que
nos pase en esta, es reacción a nuestro comportamiento, por acción u omisión cada bomba nos la
merecemos, cada agente naranja nos lo ganamos, cada gen atrofiado, cada pierna mutilada, cada ojo
salteado es la recompensa al esfuerzo colectivo que como hombres hemos hecho para ameritarlo.
Es nuestro bien ganado karma conjunto.

Por otra parte, Brecht trae a la luz otra verdad latente: los muertos que recogemos en el campo de
batalla, muertos estaban desde antes, condenados por su destino, por su elección y por la del resto.
Con ello, la viuda sólo recibe un título que ratifica lo que ya era: la esposa de un difunto al que se le
demoró el entierro y que hablaba, opinaba, se quejaba, comía, huía y eventualmente mataba mientras
“esperaba” los preparativos (“...eran ya nuestras mujeres viudas...”).

Concomitantemente, el reconocimiento a esa viudez es uno de los tantos cuidados de los que se
ocupa el poeta y se pregunta, y nos pregunta insisténtemente: ¿qué les quedó a estas mujeres sino
la certeza de lo que ya venían siendo y sintiendo? El poeta nos hace una extensa lista de las
compensaciones emblemáticas que recibe la mujer del soldado: recuerdos, medallas, accesorios,
ropa, excusas, papeles, artículos de uso personal desgastados, informes sesgados, saludos militares
de “respeto”, disparos al aire, trompetazos fúnebres. En fin, una lista vasta de evasivas que no
devuelven el cuerpo deseado, que no retornan el ser amado, que no dan pistas de dónde quedaron
unos rostros, que no responde por qué unos ojos ya no brillan y por qué ya no hay pulso y por qué
la boca ya no empaña el vidrio y por qué ya no sonríe su esposo cuando le ve y no se sonroja cuando
le besa y por qué pesa tan poquito y cabe en apenas un estuchecito de 30cms cuando pensaba que
había enviado un hombre corpulento y alto, o bien escuálito pero no tanto como para estrecharse en
esa pequeña dimensión de madera.

Así que la viuda se interroga ¿Dónde le metieron sus piernas de un metro? ¿Dónde está el apetito
voraz que le agradecía cada cena? Además, se extraña porque cuando sienta el estuche junto a ella
en la mesa, apenas ni se inmuta y este permanece en silencio ¿por qué le devolvieron tan lacónico?
¿Le pasó a caso algo que no le ha podido escuchar ni media palabra? También, piensa que algo raro
debe haberle ocurrido porque ya en las noches no le busca, no se le insinúa o se le avienta, ya el
estuche aquel ni la voltea a ver, ni su contenido se emociona cuando ella se aligera de ropa y entra
en las sábanas junto a él... Debe haber un error ((piensa)) ¿Dónde se reclama acaso? ¿Cuál es la
ventanilla para cambios? Ese estuche de madera y terciopelo no es su esposo, sospecha...

Lo “gracioso” del asunto es que aquella pandemia de viudas debe darse por bien servida, porque
por lo menos hubo devolución de algo, por lo menos hubo alguna palabra, así fuese falsa,
distorsionada o rota. Ahora bien, ¿qué pasó con los que sólo el agudo silencio les acompañó y les
ofreció respuestas y disculpas? Como los niños en su cruda cruzada que se quedaron a la espera de
su perro y el perro que se congeló esperando a los niños y ambos que se quedaron a la espera de
lo que fuera porque no sabían de qué iba todo esto y nadie decía nada. Nadie que pasaba de prisa,
nadie que sólo lanzaba cosas y corría y hablaba idiomas diferentes o no hacía contacto visual y sólo
seguía de largo.

Con todo lo anterior, se visualiza que la guerra lo primero que se lleva -fuera de la decencia y la
dignidad-, son los argumentos y la voz, por lo que dentro de este contexto el “soldado” más bizarro
y encarnizado con la causa, no es el que se enlistó, el patriota, el nacionalista, ni el que desfila en las
tropas, es el humano que se abre paso en la masa empuñando aún pedazos de empatía, que aún
se atreve a voltear la vista en busca de la voz que grita (en algún idioma conocido o no) por auxilio,
el que es capaz de reconocer que en su papel de víctima es -además- un enemigo letal. Aquel que,
pese al hambre divide la ridícula y roída porción que carga en el aún más roído bolsillo. Asimismo,
el más bizarro, es el que reconoce humanos en la pila de cadáveres, el que le pregunta el nombre
y cómo está a alguien que evidentemente ya casi no está y tiene sus entrañas expuestas y apenas
si se acuerda quién es o quién está dejando de ser, porque el dolor y el miedo no le dejan pensar en
nada más que en la sangre que se va y el aire que no respirará nunca más.

Brecth por tales motivos, es un poeta vocero de las víctimas, pero no de las de rutina, que serían el
civil o el pobre ciudadano al que lo traicionó su Estado y se le salió de las manos la situación de la
que ni se enteró. Bertolt en cambio, se compadece del que muere y del que mata, del que huye y el
que sigue, del que arroja la bomba y el que la recibe, del que se calcina vivo y el que carga el lanza
llamas, del que pierde al hijo y del que era hijo, del que empezó el conflicto y del que no supo cómo
detenerlo, del que aplaudió la guerra y del que la repudió. De igual forma, se compadece de los que
mantienen su nobleza pese a las agrestes pruebas de la guerra y del que se deja llevar por la
necesidad y la misera y sencillamente peca.

No obstante, de todos ellos a los que intenta justificar, entender, sentir, le guarda un lugar especial
al soldado. Este ser que sencillamente desconoce que ya hay una tumba con su nombre o por lo
menos un agujero en donde escribirán afanosamente los números de su placa de identificación.
Tampoco sabe que ya para algún escritorio es considerado una baja varios meses antes incluso de
cerrar los ojos. Dicho soldado ni siquiera sospecha, que seguramente ni alcanzará a cerrarlos porque
la vida se le irá tan rápido del cuerpo que ni el último parpadeo se concluirá y que partirá a la nada,
hacia Dios o hacia el oblivion sin dejar de mirar nunca la dimensión de la que es pateado. A no ser
que, de pronto, un colega (soldado o humano o ambas) que goce unos días más de vida, pase por
su lado y le pose su palma en sus párpados y termine de bajarlos pensando que ya fue suficiente de
tanta tragedia delante de sus pupilas.

Otra llaga en la que Brecht mete el dedo es el hecho de que históricamente el honor, la fama y la
gloria es selecta con respecto de a quien se la concede, sea que se haya pertenecido al bando
ganador o no, debido a que es indiferente si se haya hecho parte del equipo ejecutor o no. En general
los reyes,emperadores, héroes (generales, coroneles, presidentes...) reciben los elogios y los aplauso
s y no hay homenaje alguno para los caídos o para los que mediante la ruptura de su psiquis, el
fallecimiento parcial de su humanidad, el desgaste irreversible de su cuerpo propendieron los triunfos
y logros.

Por lo tanto, Brecht se cuestiona quién está detrás de las acciones y construcciones admirables de la
historia desde la mirada de un “obrero” (“Preguntas de un obrero ante un libro”) que de pronto se
detiene a reflexionar por qué se menciona sólo a las cabezas y no a los ejércitos, empleados,
esclavos, subalternos y demás cooperadores y colaboradores, a quienes se les invisibiliza desde
tiempos inmemoriables hasta el presente.

Cual sinécdoque, se tiene el hecho de que nadie recuerda acaso cómo era que se llamaba aquel
chico que aparece en la foto, luciendo famélico en los campos de concentración mientras “es
rescatado” por el ejército norteamericano, porque la foto busca es la honra y exaltar el prestigio y la
reputación de lo buena gente y geniales que

fueron aquellos salvadores gringos. ¿quién era acaso el que estaba detrás encima de los otros 10,
al lado de los otros 100 que sólo reciben el nombre de “cadáveres” que perdieron su identidad,
nombre, estatus, nacionalidad y se volvieron sólo una cifra global de “víctimas de la guerra” o en el
peor de los casos sólo “número de bajas”?

(“And it's all over

For the unknown soldier”1)

En suma, lo que se encuentra inscrito en tinta invisible en los poemas de Bertolt es que:

* La guerra mientras no nos afecte todo está bien.

* La guerra es promovida por el Estado, pero hecha por todos.

* El hombre tiene la capacidad innata de negarse a ser sometido un instrumento de guerra, su
raciocinio debiese permitirle discernir y no justificarse en que siguió órdenes.

* Pensar en tiempos de guerra quizá sea nuestra mejor arma y estrategia.

* Todos pierden, sufren, viven miserias, sienten desolación y humillación, recogen muertos, lloran.
Solo que, en últimas, una parte de esa masa, ostenta el título de vencedor y otros el de vencidos.

* Es ridículo el desgaste de los participantes de la guerra en donde no hay ningún voluntario; todos
sin falta (así se alejen varios países o varias décadas) se “enlistan”.

La invitación acá es a compartir la responsabilidad y la culpa, a traspasarnos la compasión tardía que
debimos tener entonces, donde no es excusa si quiera no haber nacido o no haber empuñado el
arma letal, ya que nos hemos beneficiado abiertamente de los hallazgos colectivos de la humanidad,
de las bondades conjuntas del mundo, de su tecnología, de su inteligente, de su construcción
evolutiva. Así que, en contra parte, también debemos apropiarnos, también nos pertenece su arista
turbia, su lado oscuro de la luna, debemos entender que lo que hace la humanidad lo hace en
consecuencia el que se proclame e identifique como hombre, porque esto de existir no es un proceso
aislado. Somos causa y consecuencia de lo que le pasa al otro, de lo que nos pasa como pueblo.

Somos la guerra misma, en cuanto más rápido lo reconozcamos, más pronto podremos pasar del
poema a la materialización de la respuesta que atrofie la sentencia histórica de padecernos.

Bretch lo supo ¿vos querés saberlo?

De ser así, servite una porción de realidad ensalsada en poesía.

Leidy Lorena Arango P.

Medellín, junio 5 de 2016.

Bertolt Brecht

(1898 - 1956)

RESEÑA BIOGRÁFICA

Escritor alemán, recordado como uno de los más influyentes dramaturgos y poetas del siglo XX,
al que se le atribuye la creación del teatro épico y autor de poesía cristalina y viva que convirtió su
obra en una “lectura indispensable” para los amantes de la poesía social y el teatro.

Inició su carrera a temprana edad, con la publicación de su primera obra a los 20 años.
Se caracterizó por su rebeldía, su atracción por lo extravagante y su deseo de vivir intensamente.
A través de la literatura propuso y procuró un cambio en su contexto que en su momento le costó el
exilio (durante la Segunda Guerra Mundial) debido en especial a las ideas marxistas que defendía y
difundía. Mientras vivió este desarraigo se trasladó a diferentes países como Suiza, Estados Unidos,
Rusia y Finlandia en donde continuó su escritora pero intensificada con tintes políticos, sociales y
rebeldes2.

EN TIEMPO DE LA EXTREMA PERSECUCIÓN

Si sois abatidos,

¿qué quedará?

Hambre y lucha,

nieve y viento.

¿De quién aprenderéis?

De aquel que no caiga.

Del hambre y del frío

aprenderéis.

No valdrá decir:

¿No ha pasado ya todo?

Los que soportan la carga

reanudarán sus quejas.

¿Quién les informará

de aquellos que mueren?

Sus cicatrices y muñones

les informarán.

Generaciones marcadas

Mucho antes de que aparecieran sobre nosotros los

bombarderos

ya eran nuestras ciudades

inhabitables. La inmundicia

no se la llevaban

las cloacas.

Mucho antes de que cayéramos en batallas sin objeto

tras cruzar las ciudades que aún quedaban en pie,

eran ya nuestras mujeres

viudas, y huérfanos nuestros hijos.

Mucho antes de que nos arrojaran a las fosas los que ya se

habían marcado,

ya carecíamos de amigos. Lo que la cal

nos comió no eran ya rostros.

¿Qué recibió la mujer del soldado?